Ojos de verdura y de canela
que al reverso del espejo
siempre inunda
con la luz apagada de una vela.
Ojos de musgo y lana fina
con estampas del verano
o una ruina:
cómo se beben las aguas,
cómo se vive la vida.
Ojos de verdín y arena,
de amarillo que rodea
el fragor de marzo:
los caprichos y las vetas
del otoño
del otoño
queman las hojas
y mueven las goletas
(¿hacia qué tierras?).
Ojos de metal y hiedra
con virutas de pared de enredadera;
los ríos también nacen de la tierra
y sus raíces no rompen las aceras.
Si al mirar de frente se alborotan las semillas
las excusas travestidas
en tus ojos de vino y arcilla, de agua estancada
o cristalina,
o monte nevado, o nube cargada
de lluvia sencilla
que aviva el fuego del alma.
Qué importan los cuerpos
si todo es la vida.
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